Nem telas, nem palavras

Se soubesse pôr esta paisagem numa tela, não precisava de andar agora às voltas com as palavras. Sei lá! São nuvens cor de chumbo, montes ensopados pela água que de repente o céu decidiu entornar e árvores magras que já mataram a sede? Um dia achei que até podia ter jeito com os pincéis. Desenhei um parque e uma ou outra coisa mais ou menos abstracta. Ah, e o peixe. O peixe até foi o meu preferido, mas o esforço não compensava. Desisti dos pincéis, estão para lá especados dentro de um boião de vidro transparente que um dia já deve  ter estado cheio de pickles. Então, fui pegar nas palavras. Só que se calhar pego mais nas palavras dos outros do que nas minhas. Manda a profissão. Tanto que agora quero dizer qual é a cor dos montes molhados que ali estão e só sei dizer que são verdes. Há milhões de coisas verdes. Tantas que quando as começasse a contar já o tempo tinha acabado. Ora, recuso-me a dizer que os montes que vejo da janela do comboio são verdes. Têm de ser outra coisa qualquer. Vendo bem, se calhar são da cor de uma saia que a minha avó tem lá por casa. Até pode ser. Mas de certeza que a saia da minha avó não tem aquelas manchas amarelas que por ali aparecem a estragar-me a comparação. Pronto, a saia da minha avó não serve, mas só verde também não. Se eu soubesse usar os pincéis como deve ser, não andava agora às voltas com as palavras. Apetece-me bater-lhes. Nelas, nas palavras, que me fogem sempre que ando atrás delas. Oh, mas não sou pessimista. É verdade: hoje disseram-me que há uma coisa intermédia entre o pessimismo e o optimismo, diz que é a esperança. Talvez, então, eu não seja optimista, nem pessimista enquanto ando a correr atrás das palavras. Tenho esperança de que um dia elas possam caber todas no bolso da minha gabardine cor-de-rosa. Depois é só pegar nelas quando me der na telha, em todas as que me apetecer, e deixar de ter pena por não me ajeitar com os pincéis.

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